2023年11月15日 夜
窗外的梧桐叶沙沙作响，月光像一把银色的梳子，斜斜地梳过深院的青砖。我独坐灯下，王昌龄那句"悔教夫婿觅封侯"突然从记忆深处浮上来，像一根刺，扎得心口生疼。
一、功名与离别的两难
三年前送他赴京赶考的场景犹在眼前。记得当时还笑吟吟地替他整理衣冠，说"大丈夫当建功立业"。如今细想来，那笑容里有多少是真心，有多少是勉强？封建时代的女子尚知"悔教"，而现代社会的我，为何要用事业成功的标准绑架最亲密的人？
"忽见陌头杨柳色，悔教夫婿觅封侯"——王昌龄《闺怨》
二、现代社会的"觅封侯"
他上周发来的消息还躺在手机里："项目要延期，春节可能回不来了。"屏幕冷光映着我僵硬的手指，打出的"注意身体"后面跟着三个拥抱表情，却藏不住两千公里外冰箱里两人份的食材正在慢慢过期。
公司茶水间听到同事炫耀丈夫的升职加薪时，我竟也跟着附和。直到昨夜整理相册，发现最近一张合影还停留在去年除夕，才惊觉我们早已活成通讯录里最熟悉的陌生人。
三、月光下的顿悟
此刻月光移到了书桌左侧的砚台上，那是他离家前最后使用的物件。墨迹早已干涸，却比任何聊天记录都更有温度。突然明白古人为何要在"深院月斜人静"时写下这些诗句——唯有在万物沉睡的深夜，人才敢直面内心最柔软的悔意。
或许真正的成长，是承认有些选择注定伴随遗憾。就像此刻在日记本上晕开的墨渍，既成事实的痕迹无法抹去，但至少，我学会了不再用"都是为了将来"欺骗自己。
后记
合上日记本前，我拍下砚台的照片发给他，配文是："墨池犹在，待君归添水。"手机很快亮起，他回复的语音里带着笑意："这次回来，我们养只猫吧。"
窗外的月光不知何时已温柔地笼罩了整个房间。