清晨推开书房的老木窗，阳光斜斜地落在墙角那扇斑驳的屏风上。母亲说这是曾祖父留下的物件，乌木框架已有些开裂，但绢帛上墨色晕染的山水与题诗依然清晰可辨。

被时光凝固的墨痕

指尖轻抚屏面，凹凸的绢纹摩挲着掌心。忽然注意到右侧那列小楷："独坐幽篁里，弹琴复长啸"。王维的诗句像一尾游鱼，倏地钻进了我的思绪。这屏风竟将盛唐的月光，永远囚在了泛黄的丝绢里。

诗与屏的共生

古人总爱在屏风题诗，或许因这方寸之地恰似人生的舞台。白居易写"屏风周昉画纤腰"，杜牧吟"银烛秋光冷画屏"，那些诗句在屏面上生根，让木头与绢帛都有了呼吸。我的屏风上那首《竹里馆》，每个字都像竹叶上的露珠，随时要滚落下来。

现代生活的诗意栖居

午后暴雨突至，雨点敲打窗棂的声音与屏风形成奇妙的和鸣。突然想起苏轼"黑云翻墨未遮山"的句子，急忙翻出毛笔在日记本上临摹。墨汁在宣纸上晕开的轨迹，竟与屏风上褪色的笔触渐渐重合。

合上日记时，月光已爬上屏风上的远山。那些诗句不再是被展览的标本，而成了会发芽的种子。明天要去城西的竹林走走，带着这本浸透墨香的日记——毕竟王维当年独坐的幽篁，与我要寻的该是同一片青色。