2023年5月14日 晴

清晨的阳光透过窗帘缝隙洒进来时，我忽然想起今天是母亲节。书桌上那本皮质日记本已经微微泛黄，翻开发脆的纸页，墨香里飘散出二十年来未曾说出口的母爱文案。

一、早餐的温度

记忆中最鲜明的母爱文案总是写在厨房里。六点十分的闹钟还没响，就能听见瓷碗轻碰的脆响。母亲佝偻着腰在灶台前熬粥的身影，比任何艺术字体的"早安"都更有生命力。她总说"外面早餐不干净"，于是二十年如一日地，把担忧和疼爱都煮进那碗冒着热气的皮蛋瘦肉粥里。

二、药片的排列

去年流感季发烧到39度时，发现床头柜上摆着三色药片组成的爱心图案。退烧药是白色的花瓣，维生素是黄色的花蕊，消炎药则排成绿色的茎叶。这组无声的母爱文案，比所有华丽的祝福卡片都更让人眼眶发热。母亲甚至记得我讨厌胶囊，特意把药片都碾成粉末调进蜂蜜里。

三、行李箱的夹层

大学报到那天，在行李箱暗袋里摸到整整齐齐的五包纸巾。每包都贴着便利贴："感冒用""吃饭用""哭鼻子用"。最底下还压着张泛黄的照片，背面是母亲年轻时的字迹："想家时就看看妈妈"。这些藏在褶皱里的母爱文案，成了异乡深夜最柔软的慰藉。

后记

合上日记本时，窗外的合欢树正在落花。那些粉色的绒球多像母亲拆毛衣时飞扬的线头——她总说旧毛线暖和，就像她那些不擅表达却无处不在的关怀。今天该换我写下新的母爱文案了：在炖了三个小时的莲藕排骨汤里，在帮她染发时故意漏掉的几根白发里，在相册新增的合照背面那行"妈妈我爱你"里。