2023年10月15日 阴
窗外的梧桐叶开始泛黄，像被时间悄悄镀了层金边。我坐在书桌前，笔尖悬在纸面上许久，终于写下这个标题——"暂时告别一段时间的文案"。这七个字里藏着太多未竟的思绪，像茶盏底沉淀的茶叶，需要静静等待重新舒展的时刻。
一、告别的重量
整理书架时，从《瓦尔登湖》里滑落出三年前的读书笔记。那些用荧光笔标亮的句子，如今读来竟像陌生人的笔迹。忽然明白，真正的告别从来不是突然的转身，而是某个寻常午后，发现曾经鲜活的感动已悄然褪色。我把笔记本放回原处，如同安放一段即将休眠的记忆。
二、时间的褶皱
母亲总说老房子的桂花香能穿透二十年光阴。当我站在公司露台闻到相似的香气时，突然理解这种"暂时告别"的微妙——像把书信折成纸船放入溪流，既不是永别，也并非停留。备忘录里还躺着半年前写的小说大纲，主角永远定格在第二章的咖啡馆。或许有些故事本就该以逗号作结，给未来留白。
三、文案之外
昨夜暴雨冲刷着玻璃窗，我在便签纸上反复涂改着离职申请。电脑屏幕右下角不断跳动的消息提醒，像一群啄食时间的麻雀。最终保存的文档里只剩简单两句："需要寻找文字最初的重量，归期未定。"原来最难的暂时告别文案，是写给自己的那份。
晨光漫过窗台时，我给绿萝换了水。那些悬在空中的气生根，正在酝酿看不见的生长。这个秋天我要学着做同样的事——把创作欲埋进土壤深处，等待它某天破土而出时，带着更坚韧的脉络。