十二月廿三 北风刺骨
暮色四合时，我在鼓楼巷口遇见那位总被称作"古诗乞丐"的老人。他裹着泛黄的军大衣，面前粉笔字像列队的士兵，工整地写着："柴门闻犬吠，风雪夜归人"，冻得通红的手指还在青石板上续写《逢雪宿芙蓉山主人》的后半阙。
记忆中的铜铃声
记得三年前初见他时，腰间系着串铜铃，吟诵声比铃音更清亮。如今棉鞋已露出脚趾，却坚持用省下的馒头钱换粉笔。路人丢硬币进搪瓷碗的脆响里，他总要拱手念句"滴水之恩，涌泉相报"，皱纹里漾着唐代诗人的孤傲。
他今日新作
残灯照壁影成双，
拾得梅花作酒香。
莫笑褴衫风雪客，
曾将诗句献明堂。
温暖的意外
当我放下热包子时，他突然从破布袋里掏出本线装册子——竟是手抄的《唐诗三百首》，扉页题着"赠予知音"。油渍斑驳的纸页间夹着干枯的桂花，恍惚让人看见某个遥远的秋夜，这个流浪书生在月下誊写"人闲桂花落"的模样。
归途风雪愈急，怀中诗册却发着烫。转角处回望，那佝偻身影正在路灯下教几个流浪儿念"粒粒皆辛苦"，霜白的眉毛上沾着雪粒，像极了他最爱的岑参边塞诗里"忽如一夜春风来"的梨花。