枕边那本古诗词书籍伴我入眠的夜

深夜与诗词的邂逅

窗外的月光透过纱帘，在床头柜那本翻旧的《唐诗三百首》上投下斑驳的影子。这本古诗词书籍是去年生日时老师所赠，蓝布封面已有些泛白，书脊处用透明胶带仔细粘过三次。每晚临睡前，我总要摩挲着扉页上"读诗明心"的题字，像进行某种庄严的仪式。

昨夜读到王维的《山居秋暝》，"明月松间照，清泉石上流"的句子突然让空调房的闷热消散殆尽。指尖抚过竖排繁体字时，仿佛触到辋川别墅的松针。这本古诗词书籍的注释页边总挤满我的铅笔批注，某处还夹着去年深秋拾来的银杏叶，此刻正散发着淡淡的草木香。

李清照在《金石录后序》里写"每至夜分，烛烬月沉"，竟与此刻台灯下读《漱玉词》的场景重叠。这本收录宋代女词人作品集的古诗词书籍，内页有前主人用紫色钢笔勾画的痕迹。当读到"守着窗儿独自怎生得黑"时，窗外恰好传来夜班公交的报站声，古今两种孤独在纸页间产生奇妙的共鸣。

前夜梦见自己变成杜甫《饮中八仙歌》里的焦遂，醒来发现古诗词书籍摊开在"高谈雄辩惊四筵"那页。书角压着的手机显示凌晨三点十七分，锁屏壁纸仍是上次在西湖拍的"接天莲叶无穷碧"。这些碎片在半梦半醒间交织，竟分不清是诗入了梦，还是梦化成了诗。

比起电子书冰冷的翻页动画，这本古诗词书籍的毛边纸会随着湿度变化微微卷曲。雨水敲窗的夜晚，墨香混着油墨味格外清晰，某页还留着不知何时滴落的茶渍，晕染开"一蓑烟雨任平生"的"生"字。这些细微的痕迹，让千年前的文字有了生命的温度。

合上书时，封底出版信息显示这本《唐宋词选释》已印刷二十七次。台灯将书影投在墙上，那些长短句的轮廓，恰似今夜未完的月光。