四月廿三·微雨
晨起推窗，但见庭前海棠零落，粉白花瓣沾着宿雨，竟似铺了层绉纱。忽忆少陵野老"一片花飞减却春"句，方觉古人诚不我欺。檐角铁马叮咚，恍若为这暮春敲着更漏。
风过蔷薇架
午后携《李义山集》至西园，新架的蔷薇已攀上竹篱。风来时，浅绯色的花瓣簌簌落在书页间，竟与"东风无力百花残"的墨痕重叠。有蜂子误将诗句当花丛，在"春蚕到死丝方尽"处徘徊良久，莫非这小虫也解得诗中三昧？
石阶旁蚁群搬运着凋落的杏蕊，
排列成断续的省略号——
大地正在书写它自己的诗稿。
夜读偶得
灯下重读《王右丞集》，"人闲桂花落"五字忽然活了。窗外确有几株晚桂，月光里浮动的暗香，竟与千年前的辋川气息相接。墨砚里未干的残墨，倒映着摇晃的灯影，像极了古人说的"砚池潜蛟"。忽有飞蛾扑向火焰，翅翼在宣纸上投下游动的阴影，恰似一幅活的写意画。
枕上诗成
就寝时雨声又起，瓦当上的滴答声分明在押平水韵。朦胧间似见青衫诗人立于竹帘外，袖中飞出无数蝴蝶，每只翅膀都写着发光的小楷。醒来枕畔犹有冷香，或恐是梦中拾得了半联残句？急掌灯记下："蝶魂栖砚墨，花魄入诗囊"，却见窗棂间嵌着枚带雨的棠梨，正静静望着我的狼毫。
这春夜总教人疑心：
每滴雨都是韵脚，
每片叶都在吟唱，
而风翻过墙头时——
分明带着泛黄的诗稿香。