夜宿山寺的古诗：一场与星空的对话
山寺夜宿日记
昨夜，我循着李白的诗行，来到了这座隐于云雾深处的古寺。当夕阳的余晖为飞檐镀上金边时，钟声正撞碎满山寂静，惊起归巢的寒鸦。
"危楼高百尺，手可摘星辰"——这诗句突然从青苔斑驳的石墙上浮现。我仰头望着经幢后那方被屋檐切割的夜空，北斗七星的勺柄正斜斜挂着，仿佛真要坠入伸出的掌心。
子夜禅房
僧寮的窗纸透着松明火光，将古柏的枝影拓印在素壁上。案头《金刚经》的纸页被山风翻动时，远处传来守夜人沙哑的梆子声。突然理解诗中"不敢高声语"的敬畏——在这海拔千米的佛国，连呼吸都怕惊醒了打坐的群山。
拂晓钟声
寅时的晨钟震落瓦上白霜，我裹紧单衣推开木门。云海在脚下翻涌，残月如一枚将熄的香头悬在藏经阁飞角。此刻方知"恐惊天上人"非虚言，那些飘过檐角的流云，或许真是仙人未收的广袖。
山泉煮的粗茶竟有雪的味道，老僧说这是"云根水"。想起诗里未写的后半截故事：李白是否也在此处，用星辰下酒，以松涛佐诗？
归途时发现鞋底沾着几粒香炉灰，这倒成了最好的纪念。现代人总执着于征服高山，而古人早教会我们如何被高山征服——以最谦卑的姿态，在星空与佛光之间，做一夜透明的过客。
当旅游大巴的喇叭声撕碎山雾时，我忽然攥紧口袋里的银杏叶。那上面蜿蜒的叶脉，多像昨夜用星光写就的，一首未完成的诗。
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