《枫桥夜泊》——一场跨越千年的心灵对话

十月二十三日 阴

深秋的姑苏城，暮色来得格外早。当我踏着青石板路走到枫桥边时，寒山寺的钟声正穿透薄雾传来，恍然间与张继那首千古绝唱《枫桥夜泊》撞个满怀。

月落乌啼霜满天

运河的水面泛着细碎的银光，对岸的渔火像被水汽晕开的朱砂。乌篷船轻轻摇晃，惊起芦苇丛中两三寒鸦。指尖触碰石栏的刹那，冰凉的霜意顺着经脉攀上来，让我想起课本里泛黄插图中那个唐朝落第书生——他是否也这样，在某个霜重的子夜，数过桥洞下第十七道水纹？

江枫渔火对愁眠

现代霓虹在远处勾勒出东方之门的轮廓，而眼前这盏随风摇曳的渔火，却固执地保持着千年前的模样。游船的马达声惊散了倒影，那些碎光又顽强地聚拢，像永远剪不断的愁绪。我忽然明白，张继写的从来不是风景，是时间洪流里所有失眠者共同的心事。

姑苏城外寒山寺

钟声又响了。这次数清了，整整二十八下。导游说寒山寺的钟早已不是唐代原物，可当声波震落银杏叶的刹那，我分明看见有个青衫背影正在月光里提笔。那些关于前途的迷茫、关于乡愁的辗转，原来早被写进青铜纹路里，等着某个同样无眠的夜来认领。

夜半钟声到客船

返程的渡轮拉响汽笛时，手机弹出未读邮件提醒。二十一世纪的焦虑与八世纪的惆怅在屏幕上重叠，突然觉得那个“夜半钟声”的意象如此永恒——每个时代都有属于自己的客船，而诗人留下的，是让所有漂泊者都能暂时停泊的枫桥。

（完）