2023年10月15日 晴
窗外的月光像李白的诗句般流淌进来，"床前明月光，疑是地上霜"，这熟悉的句子突然刺痛了我的心。来这座城市求学已是第三个年头，每当夜深人静时，总忍不住想起千里之外的小镇。
记忆中的炊烟
闭上眼就能看见老家青瓦房顶飘起的炊烟，母亲在灶台前忙碌的身影被晨光拉得很长。那时总嫌她做的梅干菜太咸，现在却连超市里最贵的包装食品都吃不出那个味道。"举头望明月，低头思故乡"，诗人千年前写下的句子，此刻竟成了我最真实的写照。
老街的四季
记得巷口那棵老槐树，春天会落下细碎的白花，我们在树下捡花瓣玩过家家；夏天蝉鸣震耳，父亲总在树荫下摆象棋摊；秋风起时，金黄的叶子铺满青石板路；冬日里光秃的枝桠挂着冰凌，像极了水晶宫灯的流苏。这些画面在异乡的夜晚格外清晰，仿佛能闻到槐花混着泥土的清香。
方言里的温度
前天在食堂偶然听到邻桌用家乡话聊天，那几个独特的尾音让我差点打翻汤碗。突然意识到自己已经很久没说方言了，城里人都讲着标准的普通话，可那些带着玉米碴子味的乡音，才是刻在骨子里的母语。
"露从今夜白，月是故乡明"杜甫说得对，同样的月亮，照着不同的土地，却永远觉得故乡的最圆最亮。
月光笔记
合上日记本时，发现泪水已经把纸页浸得微微发皱。或许每个游子心里都住着一轮故乡的月亮，在某个加班的深夜，在拥挤的地铁上，在陌生城市的霓虹里，突然就想起妈妈晾在竹竿上的蓝印花布，想起父亲修补渔网时粗糙的手指，想起灶膛里噼啪作响的柴火声。这些碎片在记忆里发酵，最终都化作"春风又绿江南岸，明月何时照我还"的怅惘。
（全文共计612字）