谁言寸草心，报得三春晖——记母亲节为妈妈洗脚

五月十四日 晴

孟郊的《游子吟》突然在语文课上响起时，我的眼眶瞬间湿润了。"谁言寸草心，报得三春晖"这句诗像一把钥匙，突然打开了我记忆的闸门。

一、晨光里的银丝

今早给妈妈梳头时，发现她鬓角又多了几缕白发。记得去年母亲节买的木梳还躺在抽屉里，而我承诺的"每天帮您梳头"却只坚持了半个月。梳齿划过发丝时，妈妈笑着说："现在倒过来让你照顾我了。"这句话让我心头一颤，那些她凌晨四点起床给我熬中药的岁月忽然变得无比清晰。

二、温水中的皱纹

晚饭后我执意要给妈妈洗脚。当她的双脚浸入飘着艾草香的木盆时，我才真正看清这双走过五十年风雨的脚——脚底的老茧像干涸的河床，脚踝处还有我儿时发烧她背我去医院摔伤的旧疤。温水漾开的涟漪中，那些皱纹仿佛在诉说某个寒冬夜她赤脚抱着高烧的我去敲诊所大门的往事。

三、月光下的顿悟

此刻望着阳台上妈妈晾衣服的背影，月光给她的轮廓镀上银边。忽然明白"三春晖"不仅是阳光般的养育之恩，更是她三十年如一日的目光温度。我的"寸草心"或许永远无法等价回报，但可以化作每天清晨温好的牛奶，化作她腰疼时及时的按摩，化作电话里那句"妈，我今天下班早"。

合上日记本前，我把明天要煮的桂圆红枣茶材料都备好了。孟郊的诗句在台灯下泛着光，而妈妈轻微的鼾声从隔壁传来——这是世间最动人的夜曲。