四月五日的细雨
清晨推开窗，杜牧笔下"清明时节雨纷纷"的景象就这样撞入眼帘。细密的雨丝织成朦胧的纱帘，将整个城市笼罩在青灰色的水墨画里。我撑开黑伞走进雨幕，鞋底踏过积水的声音，竟与千年前那个"路上行人欲断魂"的诗人产生了奇妙的共鸣。
墓园里的白蝴蝶
公墓的松柏被雨水洗得发亮，墓碑前零星摆放的菊花沾着水珠。在祖父的墓前点燃三炷香时，忽然有只白蝴蝶掠过香炉，让我想起《淮南子》说逝者会化蝶归来。青烟袅袅中，那句"借问酒家何处有"莫名浮现在心头——或许古人扫墓时，也需要温酒来暖一暖被春雨浸透的愁肠吧。
古诗里的生命课
归途雨歇，在巷口遇见卖青团的老妪。咬开糯韧的艾草皮，甜豆沙涌出的瞬间，突然读懂"牧童遥指杏花村"的温暖。这些传承千年的清明意象，原来都在教我们：哀思不必尽是凄风苦雨，铭记也可以带着草木清香。就像此刻夕阳穿透云层，把湿漉漉的马路染成金色，仿佛古老诗句在现代时空的温柔回响。
夜里整理旧相册时，发现夹着祖父手抄的《清明》诗笺。泛黄的宣纸上，"纸灰飞作白蝴蝶"的墨迹已晕开，但那份跨越时空的情感联结，比任何祭品都更永恒。这个清明节，古诗不再是课本上的铅字，而成了连接生死、古今的彩虹桥。