清晨五点，窗外的天空还裹着一层薄薄的蓝灰色纱衣。我推开窗，微凉的空气夹杂着露水的清香扑面而来，远处山峦的轮廓像被孩童用铅笔轻轻勾勒，朦胧中带着几分羞涩。

梧桐叶上凝着的露珠突然坠落，在青石板上绽开一朵透明的小花。这让我想起童年时在祖母家度过的夏天——老式座钟的钟摆声里，总伴着后院井台边类似的滴答声。那时觉得时间很慢，慢得能数清露珠折射出的七种颜色。

散文般的晨间絮语

卖豆腐的老人推着吱呀作响的木车经过，车轱辘碾过潮湿的鹅卵石小路，像某个遥远朝代传来的更鼓。我忽然理解为何古人总爱在晨光里写诗，这时的世界尚未被喧嚣惊醒，连影子都带着毛茸茸的边，仿佛一切都被温柔地虚焦。

阳台上那盆茉莉开了第三朵花，月光白的瓣子蜷曲如婴孩的拳头。昨夜读《浮生六记》时夹进去的银杏书签，此刻正将晨光过滤成淡金色的溪流，在泛黄的纸页上静静流淌。

刹那即永恒

隔壁传来钢琴练习音阶的声音，断断续续的C大调像散落的珍珠。这让我想起某位作家说过：散文的要义在于捕捉那些易逝的闪光。就像现在，晨光正以肉眼可见的速度变得锐利，而方才那阵带着槐花甜香的风，已经永远消失在七点零六分的阳光里。

我合上日记本时，发现封面落了片梧桐叶形状的光斑。这或许就是生活馈赠的散文诗——不需要鸿篇巨制，只要愿意在晨光微露时推开窗，每个平凡的日子都能长出翅膀。