2023年5月15日 晴
今日读到李叔同先生《送别》中"长亭外，古道边，芳草碧连天"一句，忽然想起上周与挚友小林的分别场景。那日的夕阳，将火车站前的长椅镀成金色，竟与诗中意境有七分相似。
一、长亭外的等待
提前两小时就到了北站，特意选了玻璃幕墙边的座位。透过落地窗望去，现代站台竟与记忆中的古驿道重叠——拖着行李箱的旅客是牵马的商贾，电子屏闪烁替代了长亭旗幡。手指无意识在膝头敲着《送别》的节奏，保温杯里的茉莉随震颤荡出涟漪。
二、古道边的絮语
小林出现时背着塞鼓的登山包，像古诗里负笈远游的书生。我们在自动贩卖机前碰杯咖啡，她突然说起大二那年暴雨天，我们挤在图书馆古籍部抄录《阳关三叠》的往事。"当时你说这曲子该配铜钱大的雨点，"她转着纸杯笑，"现在真要让你在敦煌的沙尘里听我了。"
注：此刻候车厅广播正放钢琴版《送别》，高音部像碎在铁轨上的阳光
三、芳草碧连天
列车启动时，她贴着车窗画了个夸张的笑脸。我追着渐远的车厢数节数，忽然发现轨道旁野草丛里藏着蒲公英，绒球随气流翻滚，确如"芳草碧连天"的微观景象。手机震动，收到她发来的照片：我挥手的身影缩在车窗反光里，配文是"晚风拂柳笛声残"的下句。
归途地铁上重读《送别》，才懂"问君此去几时还"的忐忑。古人折柳相赠，我们互传云盘链接；昔时鸿雁传书，今有视频通话。变的是载体，不变的是那句没说出口的"努力加餐饭"。此刻窗外霓虹如星，忽然希望敦煌的月色，也能这般温柔地照亮她的考古帐篷。