三月廿八日 晴
晨起推窗，忽闻邻家童子诵《弹歌》古诗："断竹，续竹，飞土，逐宍。"八个字如珠玉落盘，竟让我怔忡良久。这上古猎歌的铿锵节奏，仿佛穿透三千年的时光，在钢筋森林的缝隙里荡出悠远回响。
一、文字的温度
午后阳光斜照书案，我蘸墨临写《弹歌》。狼毫触及宣纸的刹那，突然理解何为"断竹续竹"——先民折断翠竹制作弓弩，又用柔韧的竹篾缠绕加固。那些被博物馆玻璃阻隔的骨笛陶埙，此刻在墨迹里苏醒。最原始的文字往往最具生命力，就像日记里不加修饰的絮语，反而比刻意雕琢的辞章更接近心灵的本真。
二、声音的褶皱
傍晚散步时，小区喷泉的水声让我想起《弹歌》的韵律。学者说"飞土逐宍"描写的是弹丸激射、追逐猎物的场景，我却听见远古母亲拍打襁褓的节奏。这大概就是古诗的魔力——当你在日记里记录生活片段时，某个平凡的黄昏可能因为几句童谣而镀上金光。我们都在用不同的方式，完成着与先民同样的精神传承。
忽然明白古人为何要"弹歌"而非"诵歌"，弓弦震颤的余韵里藏着语言无法承载的情感。就像此刻在日记本上蜿蜒的蓝色墨迹，有些心绪必须通过笔尖与纸张的摩擦才能真实表达。
三、永恒的复调
深夜重读《吴越春秋》里关于《弹歌》的记载，发现范仲淹竟将这首狩猎诗解读为"仁政之始"。原来每个时代都在用自己的声音与古老文本对话，如同日记里去年今日的记载，今年再读已有全新感悟。那些看似简单的"断竹续竹"，分明是先民留给我们的精神密码。
合上日记本时，窗外的玉兰树正将月光剪成满地碎银。突然想给《弹歌》补个下联："采薇，烹薇，饮露，怀归。"