《天净沙·秋思》的黄昏独白
十月十九日 晴转凉
傍晚时分，我坐在老槐树下摊开日记本，笔尖悬在纸页上空，忽然不知该从何写起。西风卷着几片枯叶扫过石阶，发出簌簌的声响，竟与七百年前那位骑马走过荒道的游子听见的别无二致。
枯藤老树昏鸦
抬头望见院角那棵歪脖子枣树，虬枝上果然缠着枯死的紫藤。三两只乌鸦扑棱着翅膀归巢，在渐沉的天色里剪出焦墨般的影。忽然想起童年时祖母常说"寒鸦归巢早，明日霜必重"，如今再无人为我凭此预测天气，唯见暮色将鸦群融成天地间最后的逗点。
小桥流水人家
邻家炊烟升起时，我沿着溪散步。那座明代石拱桥被夕阳镀得温润，桥下流水载着银杏叶向南漂去。对岸院落里飘来炒栗子的焦香，孩童举着风车奔跑笑闹，木窗透出的暖光将窗棂格切成橙黄的田字。这般安宁景象反教人心头涌起酸楚——世间温情皆在他人檐下，而我只是隔着河流的观望着。
古道西风瘦马的名句，原以为只是教科书里的文字游戏。直到去年深秋在陇西戈壁，看见赶驼人牵着牲口走向地平线，风沙扯着他们破旧的衣袍，才明白那九个字里压着怎样沉甸甸的人生。今夕风过庭除，竟带着同样的苍凉。
断肠人在天涯
手机屏幕突然亮起，朋友发来都市霓虹璀璨的视频。高楼玻璃幕墙反射着夕照，像无数把金色的匕首刺入天际。忽然觉得我们这代人比元朝游子更堪唏嘘——他们至少清楚故乡在何方，而我们挤在地铁人潮中，捧着拿铁穿行于写字楼，却比任何时候都更像无根的飘萍。
暮色完全笼罩小院时，我合上日记本。电子钟显示十九点整，冰箱运作声填补了鸦雀归巢后的寂静。忽然懂得为什么这首小令能穿越时空：枯藤老树是永恒的意象，而"断肠"二字，从来不只是古人的专利。