回家短句10字：灯火可亲，归途有期
冬夜归家日记
暮色四合时，我裹紧大衣踏入地铁站。手机屏幕亮起，母亲发来消息："饭在锅里热着，路上慢些。"这寻常的十个字，像一粒火星，倏地点燃了胸腔里温热的期待。
归途掠影
车窗外的霓虹在雨雾中晕染成彩色光斑，耳机里循环着《城南旧事》的钢琴版。前排穿校服的女孩正用冻红的手指编织毛线围巾，浅灰色毛线团在她书包上轻轻跳跃。忽然想起父亲总爱把"灯火可亲"挂在嘴边，此刻才懂得这四字里藏着的，是玄关处永远亮着的廊灯。
厨房里的烟火气
推开门时，高压锅正噗噗冒着白汽。母亲从厨房探出身，发梢还沾着葱花末。"洗手吃饭"的尾音淹没在抽油烟机的轰鸣里。灶台上炖着的萝卜牛腩汤咕嘟作响，砂锅里焖着的腊味饭飘出酒香，这些声音比任何音乐都让人安心。
十字符的温度
父亲用筷子尾敲敲我的碗边："尝尝这个。"他新学的糖醋排骨闪着琥珀色的光。餐桌玻璃下压着的旧照片里，二十年前的我们站在同样的位置，只是那时需要踮脚才能夹到菜。如今母亲的白发在暖黄灯光下像撒了层薄雪，而那句"归途有期"的承诺，原来早已写在每个等我的夜晚。
深夜整理背包时，发现母亲偷偷塞进的苹果和坚果。窗外的雪终于落下来，路灯把飘雪照成坠落的星辰。突然明白所谓故乡，不过是有人永远为你留着那十个字的温柔——"灯火可亲，归途有期"。
合上日记本，台灯在墙纸上投出圆形的光晕。这个冬夜，连月光都带着姜茶的温度。或许明天又要远行，但知道总有些灯火会固执地亮着，像句未写完的诗，等着用脚步声填上最后的韵脚。