古诗被毁日记：残页低语

十月廿六日 阴雨

今日整理祖父旧宅，于阁楼角落发现一檀木书匣。匣身积尘寸厚，锁具锈蚀，费了好些力气才撬开。内里并非珍宝，仅一叠线装册页，然触手一瞬，我的心却沉了下去——那是部手抄的《唐诗辑录》，但已遭了大难。

书页粘连，墨迹晕染，许多字句被一种黄褐色的污渍吞噬，边缘还有被虫蛀噬的细小孔洞，如同一张张饥饿的嘴。我认得那污渍，是雨水浸透又阴干的痕迹，其间还混着霉斑，散发出陈腐的气息。一部古籍，便这样毁了。

无法卒读的残章

我戴上手套，屏息，用指尖极轻地试图分開两页，但它们已长在一起，强行分离只会扯下碎片。只得作罢。就着天窗透下的微光，我努力辨认那些尚存的墨迹。

“床前明月——”下一字已模糊成一团墨云。“疑是地上——”后面的字则被蛀虫啃去了一半。王摩诘的“清泉石上流”，“石上”二字被水渍泡开，墨晕成一滩无奈的泪。杜工部那句“星垂平野阔”，“垂”字只剩下最后两笔，像星辰陨落后的残光。每一处残缺，都像一声戛然而止的叹息，一个被掩埋的故事，一段被强行中断的历史回音。我感到一种物理性的心痛，仿佛被毁的不是纸墨，而是千百年前那个月夜，那片星空，那缕泉声本身。

毁灭的无声呐喊

它并非毁于烈火，烈焰焚书虽惨烈，却有一瞬的壮烈与决绝。它是被遗忘，被搁置，在无人问津的黑暗里，被潮湿的空气、贪婪的蠹虫和漫长的时间联手，静静地、一寸寸地凌迟。这是一种更为普遍，也更为沉痛的毁灭。没有声响，没有旁观者，直至某天被人偶然发现，其存在已只剩一具残骸，诉说着无声的悲剧。

我忽然想到，这册诗集曾是祖父的心爱之物。父亲曾说，祖父能将其间诗句倒背如流。他当年在灯下用工整小楷一笔一划抄录时，注入的是何等的珍视与热爱。而这份心血，最终却敌不过世事的变迁与仓促的流年。它的被毁，毁掉的不仅是一些文字，更是一份情感的寄托，一种家族记忆的 tangible 载体。

超越纸页的存在

悲伤良久，我合上书匣。雨不知何时停了。一缕夕照恰好投在案头。我望着那破损的匣子，心境竟渐渐平复。诗，真的被毁了吗？

那些诗句，祖父曾吟诵过，父亲亦曾聆听过。它们早已脱离纸墨的束缚，在口耳相传间，在我们的血脉与记忆里生了根。李太白的月光依旧洒在每一个思乡人的心头，杜子美的山河依然在每一个国魂的胸中起伏。物质的载体固然脆弱易损，但精神与文化，一旦融入一个民族的呼吸，便拥有了近乎永恒的生命力。它们以另一种形式，对抗着时间的侵蚀与物理的消亡。

我将书匣小心捧起，不再视其为一件被毁的遗物，而是一座沉默的纪念碑。它铭记着毁灭，更见证着不朽。明日，我当寻最好的修复师，尽力挽救这些残页。纵使无法复原如初，亦是要与这份流逝的时间，郑重地较量一番。并将那些依稀可辨的诗句，重新誊写，记诵，让它们再次被声音唤醒，继续流传下去。

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