乡愁的古诗：月是故乡明

一纸月光，半生离愁

深夜独坐窗前，偶然翻到杜甫的《月夜忆舍弟》，那句“露从今夜白，月是故乡明”倏然刺入眼底。窗外的月光清冷如霜，竟与记忆中故乡的月色重叠起来。原来乡愁从未走远，它只是悄悄藏进了古诗的韵脚里，等待某个不经意的瞬间破土而出。

记得老屋天井里那株歪脖子枣树，中秋夜全家围坐树下分食月饼时，月光会把树叶的影子拓印在青石板上，像一幅流动的水墨画。父亲总爱用烟斗指着月亮说：“城里灯光太亮，把星星都吓跑了，还是老家的月亮最懂人心。”那时不解其意，如今在都市霓虹中仰望被高楼切割的夜空，才明白那轮未被污染的明月何其珍贵。

王维的“君自故乡来，应知故乡事”总让我想起巷口的杂货铺。李掌柜每次见到归乡游子都要拉住问长问短，货架上玻璃罐里的水果糖，永远比连锁超市的进口巧克力更让人惦记。这些细碎的温暖，被古诗淬炼成跨越千年的情感密码——原来我们与盛唐诗人共享着同样的思念。

母亲腌的雪里蕻在陶缸里发酵的声音，像极了贺知章笔下“乡音无改鬓毛衰”的平仄韵律。去年收到老家寄来的包裹，打开层层油纸包的梅干菜时，突然就懂了马致远“枯藤老树昏鸦”里那个“断肠人”的滋味。食物的气息比任何GPS都更精准地指向灵魂的归途。

合上诗集时发现窗台落了几片梧桐叶，想必是昨夜风雨捎来的信笺。突然想起苏轼写“此心安处是吾乡”，才惊觉乡愁不是地理坐标，而是血液里流淌的文化基因。那些古诗像月光般照亮我们共同的记忆原野，让每个异乡夜归人都能循着平仄的足迹，找到属于自己的“故乡明”。

（完）