清晨五时三刻，我推开木窗，让第一缕光漫进书房。这光并非刺目的白昼之始，而是掺了灰蓝的柔纱，薄薄地敷在书案未合的诗集上——那是昨夜读至一半的泰戈尔。窗外梧桐叶正滴着宿雨，每片叶子都盛着微光，仿佛大自然为我备好的三分钟朗诵素材，短促却足够让心灵苏醒。

时光的刻度

曾有人问我：三分钟能承载什么？恰是煮水初沸的等候，是半盏茶的氤氲，是一段散文从眼眸抵达心房的旅程。我在这晨光里试验——轻声诵读朱自清《匆匆》的片段："燕子去了，有再来的时候；杨柳枯了，有再青的时候..." 声音裹着水汽在室内流转，每个字都坠着露珠般的清亮。三分钟刚好念至"我赤裸裸来到这世界，转眼间也将赤裸裸的回去罢"，不多不少，恰似时光亲自为文学划下的注脚。

晨间的声律

朗诵不同于默读。须得调动气息与光影共舞，让声带振出晨风的频率。我选择站在窗边练习，使吐纳与远处鸟鸣相和。散文的节奏在此显现魔力：徐志摩《翡冷翠山居闲话》里那句"天上的星子，有时也数不清"需用气音轻送，似怕惊扰未醒的云霭；而读到鲁迅《秋夜》中"一株是枣树，还有一株也是枣树"时，则要沉下胸腔送出笃实的回响。三分钟里，声音忽如蝶翅轻颤，忽如溪石沉稳，竟演完一出微型声乐剧。

心灵的墨迹

日记本摊在光影交界处。我记录下今晨的发现：朗诵时最动人的不是完美发音，而是某个瞬间声音与心绪的共振。当念及张晓风《春之怀古》"春天必然曾经是这样"，语调不自觉扬起欣悦的弧度；而触及苏轼"人生如逆旅"时，喉间竟泛出微涩。这三百秒的声波振动，像无形的刻刀在时空里镌刻下双痕——一痕留给文字，一痕留给当下朗诵的自己。

永恒的片刻

六点整，天光已澈。我合上日记本，惊觉三分钟朗诵散文的体验竟延伸出如许思绪。或许所有艺术皆如此：限定框架反而激发无限可能。就像水墨画中的留白，就像十四行诗的格律，就像这三分钟晨读——它既是计量单位，更是情感容器。明日我或将换一篇《荷塘月色》，或尝试自己写段文字来念。但此刻，梧桐叶上的露珠正将光线析成七色，仿佛刚诞生的彩虹在轻声应和：每一个被朗诵吻过的清晨，都会在记忆里获得远超出三分钟的永恒。

（完）